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Jazz
ils sont tous les deux,
bien à l’abris sous les étoiles
dans leur petit jardin
où l’herbe a brûlé sous un soleil
de Juin,
et ils s’écoutent un disque de
Stan Getz
en sourdine,
tout en s’enquillant, silencieux,
les deux litres de vin rouge à
12 francs qu’ils ont acheté
le matin même
sur le marché
derrière l’église.
le type lui dit :
- j’aimerai bien que le paradis existe
pour pouvoir rencontrer ce jazz-
man,
et lui dire que j’aime bien
ce qu’il a fait.
- ça serait bien, oui,
elle lui répond.
- seulement, il continue, y’a un truc
qui me chiffonne.
- quoi ? elle lui demande.
- tu crois que les saxophones
vont au paradis ?
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